Aprender

La historia es un pasaje borrado del tiempo

Es el territorio del olvido
del jamas sucedio y el nunca ocurrió

la historia es aquello que queremos olvidar
para sentirnos libres
sin comprender

la historia es aquello que queremos desconocer
para no ser culpables
aquellos que así lo sienten

la historia es aquello que nosotros creemos
que ha sucedido

Je n'ai rien oublié
ni quiero hacerlo.

La misma lluvia

Los vientos se han quedado en tu esquina

queriéndote rodear con cautela

construyendo su propio hueco

abrigo de invierno es mi corazón

noche en calma

tras los pasos del tiempo

que sólo es un pasajero más

dentro del mismo viaje.

En distinto lugar

la misma lluvia

La belleza II

El viejo marinero observando el oceano desde cualquier faro del mundo. Respirando mar mientras escucha a Aute. Nunca pasa nada y todo sigue pasando.
Desde mi propio finisterre reivindinco más luz y menos prisas. Más amor y menos farsa. Más te quieros y más verdaderos. Más naturaleza y más viva.
No necesito otra cosa que el rugir de las olas durante el día y el susurro de la luna en la noche.

La belleza

Tras lo moderno , y lo postmoderno, la percepción kantiana y la posición de Ranciére, los formalistas, el psicoanálisis, Freud, Nietzche, parar, mirar, pensar, leer... sólo y nada más queda una cosa : La belleza

Dali

Dali, el loco egolatra que jugaba con formas cónicas y ublicuas, el soñador de tiempos ajenos y propios, el "matemático" pintor de la locura desaparece como lo hace el mundo tras un cerrar de ojos. Y aparece otro mundo diferente.Un plano distinto de realidad, un segundo, un instante, una respiración. Una vida.

L'flûte

Un camino andado al revés. No a contrapie. Al revés. Desaprender lo aprendido desde la infancia. Ir de atras hacia adelante. Caminar despacio para llegar sin prisa. Sin pararse más de lo necesario y parándose todo lo necesario. Una vida dentro del valle del viento del sonido de un shakuhachi entre montañas. Desperdigada en oidos, más alla.
Buscando un infinito que sabe reconocerse en todo lo que ve.

"..Lleva tiempo llegar a ser joven.."
Pablo Picasso.

Sin nombre

Soy un actor inventado. Un autor reinventado cada vez que miro el cielo. Una estrella fugaz en el tiempo del recuerdo. Una tierra en medio del mar en medio de otra tierra aún mayor. Soy camino y caminante a lomos de un sueño sin nombre. No voy detrás ni delante, camino hacia el este, y vengo del mismo lugar que tú.

El amor es la fuente de todo cambio y la raiz del entendimiento.
El entendimiento es el cambio.
Nosotros somos agua 
por donde fluye el camino
Mar en tierra firme
Fuego en el aire
Vacio en la mente

El devenir

Escribir sin escribir. Sin conocer la siguiente linea, la proxima gota de lluvia, el siguiente movimiento en el cielo. Pintar sin pintar. Dejar que el trazo tome su camino y su riesgo. Elegir sin elegir. Probar.
Conocer al oponente sin juzgarlo. Mirarlo y observarlo. Tenderse frente a él dispuesto para la batalla y el cambio constante. Estar preparado para todo y para nada.

el niño corre rio abajo siguiendo el círculo
el mundo cae corriente abajo siguiendo al niño
el círculo se dirige sin ser dirigido
la niña observa desde su arbol
su pentagrama laberíntico
el mismo que el niño persigue
sin saber porque
ella mira todo desde lejos
riéndose
sin querer
y sin entender
tampoco
su propio círculo.

Lluvia

¿ Desde cuando la lluvia nos ha impedido hacer nada ? ¿ Acaso unas gotas nos alejan tanto de actuar ?. Y si es así ¿ no deberiamos preguntarnos por qué ? ¿ Qué hace que eso nos suceda ?  ¿ Acaso el perro no se moja en la lluvía ? ¿ Acaso los arboles no la reciben también? ¿ Acaso la tierra no recibe su agua ?.
Alguien debería pensar en la lluvia como esa ilusión de un día de otoño. Como ese nacimiento en medio de ninguna parte. Como eso que nos permite estar vivos.

Soy ...
Soy ...
Soy ...
Nada tengo

Dicen que el mejor guerrero es el que lucha consigo mismo.
Yo opino que es el único guerrero.

Se acerco sigiloso, tranquilo y sereno, entrelazando su corazón y el mio. No dejo pasar un silbido entre ambos. Su sombra proyectada en mi sombra. Su camino el mio. Se acercó a mi rostro y me susurró una frase al oido.
Desde entonces creo en la mirada verdadera de las palabras.

No esperaba lo que hubiera que acontecer más adelante. No esperaba en realidad y sin embargo no paraba de hacerlo: Esperar signo de no estar en el momento ni el lugar. Deseaba, siempre deseaba un beso y una mirada al sol. Decidió dejarse llevar por ambos. Consiguió el segundo, más no el primero. Tomo el sol y lo hizo suyo, lo amamanto y lo llevó a su lecho junto a la luna callada y serena. Dejo libre al sol y a su opuesto semejante, los envió lejos tras el cielo, y se convirtió en ellos; sin materia, sin mirada y sin intención.
Al no tener más por hacer se acarició suavemente el alma y sonrió.

Se acicaló las alas con suavidad y precisión exquisita. Saco la cabeza hacia el amanecer de la mañana . Dirigió la mirada al horizonte perdido sin pretender nada. Extendió su cuerpo en medio de la marea de nubes. Se presento al cielo clamando. Un grito retumbo entre las montañas, un suave quejido de sonrisa eterna paseaba entre los valles recorriendo en zis y zas la tierra oxidada. El demiurgo dio medio vuelta como si nada. Y se fue por donde vino.

Me acerque a él sin mediar palabra. Le mire directamente a los ojos. Se tensó su mirada y su rostro. No observaba ni veía. Estaba sentado, postrado ante el mundo vacío, quieto, pálido. Le zarandeé como si despertará al mismo demonio. Realmente lo hice. Lo hice. Lo se.